La osera de Javi: Historia

Batallitas, batallitas, batallitas... (2ª parte)

Sun, 23 Mar 2008 22:12:16 GMT

En la entrada anterior explicaba que los mandos de La Legión podían provenir de la Escala de Mandos Legionarios o de las Academias Militares. Obviamente había una gran diferencia entre ambos: las edad media de la Escala Legionaria era mucho mayor que la de las Academias; frente a unos meses de instrucción de la Escala había de tres a cinco años, según fuesen suboficiales u oficiales, en las Academias; habiendo empezado como legionarios rasos, los mandos de la Escala habían pasado por todos los empleos, mientras que los otros sólo habían sido Caballeros Alumnos o Caballeros Cadetes. Todas estas diferencias y el hecho de que en La Legión se considerase “pistolo” a todos los demás propiciaban esas novatadas que comentaba.

Una de las que tuve la oportunidad de vivir se les gasto a dos Tenientes, recién salidos de la Academia General Militar. Hay que aclarar que estas bromas se gastaban con la total aquiescencia del Coronel Jefe del Tercio y la colaboración de la Vª Bandera.

En primer lugar se acudió a recibir a los nuevos oficiales al puerto de Ceuta, y allí mismo se les fue poniendo en situación. El Coronel había cedido su coche oficial, un Ópel Corsa, para trasladar a los recien llegados pero además se incluyeron dos Nissan Patrol con conductor, copiloto y dos legionarios con correaje y fusil en cada uno que iban abriendo y cerrando la marcha del convoy.

La primera parada fue en el Acuartelamiento “Serrallo”, donde los Tenientes se presentaron al Coronel. Allí, tras el protocolo se les informó que iban a trasladarles a la IVª Bandera, sita en el Acuartelamiento “García Aldave”, a un tiro de piedra de la frontera con Marruecos. Una vez en el Acuertelamiento “Recarga”, base de la Vª Bandera, se les entregó a los oficiales un chaleco anti-fragmentos y un casco a cada uno. Debían ser un espectáculo digno de ver, con el uniforme de presentación impoluto –pantalón de pinzas, camisa con corbata y guerrera- y el equipo de guerra. Una vez pertrechados los introdujeron en un BMR, con las escotillas cerradas.

Los dos Tenientes habían pasado de la sorpresa al ver los dos Nissan “de escolta” en el puerto a la más absoluta perplejidad. ¿Donde cojones se estaban metiendo? Vale que aquello era África, pero…

La IVª y la Vª Bandera están separadas por unos cuatro kilómetros aproximadamente, pero es una carretera con muchas curvas, si a eso añadimos que en la barcaza –la parte trasera destinada al transporte de tropas- del BMR, con los portones y las mirillas cerrados y la luz roja de combate encendida es muy difícil calcular la velocidad, el trayecto parece mucho más largo de lo que es. Cuando yo me incorporé hice ese mismo recorrido en autobús y puedo aseguraros que llegamos a preguntarnos donde coño nos estaban llevando.

Una vez en “García Aldave” y ya con los oficiales calientes empezó la segunda parte de la novatada. Tras presentarse al Teniente Coronel Jefe de la Bandera, éste les informó que pasaban a estar encuadrados en la 2ª Cia. y que se presentasen al Capitán de la misma. El Subteniente secretario les acompañó hasta despacho del mismo y los presentó.

Dicen que la primera impresión es la que cuenta, y la que se llevaron ellos al ver al Capitán debió ser de las que no se olvidan. En las Academias se pinta una imagen de La Legión que va desde los “legias” grifotas, tatuados, con perillas y patillas de boca de hacha, pecho velludo, etc., hasta los oficiales, ejemplos a seguir en todos los aspectos, sobre todo en el apartado de la uniformidad y el estado de policía –corte de pelo, barbas, etc.-, así que al entrar en el despacho y ver aquella especie de gnomo lampiño, más ancho que alto –imaginaos un muñeco de nieve hecho solamente con dos bolas; una grande para el cuerpo y otra pequeña para la cabeza, sin cuello-, con las orejas de soplillo retorcido y medio calvo –Juro que no me estoy inventando esta descripción, el Cabo “Bolita” era exactamente así y aún me quedo corto-, una botella de ginebra encima de la mesa y un vaso hasta arriba al lado, se les debió de caer el mundo encima. Y es que costo muy poco convencer al Cabo Furriel –el Cabo encargado del material de la Compañía- para que cambiara el sitio con el Capitán.

-¿Da usted su permiso, mi Capitán?

-¡Pasad, pasad!

-¡A sus ordenes, mi Capitán! Se presentan los Tenientes…

-Nada, nada. Dejaros de formalismos. Decidme simplemente vuestros nombres, pero antes… ¡Cabo! ¡CABO! –Entrada del autentico Capitán llevando el parche del Cabo.

-¡A la orden de usted, mi Capitán!

-Trae un par de vasos.

-Susordenes, mi Capitán.

Tras unos momentos de charla vuelve el “Cabo” con dos vasos que el “Capitán” se encarga de llenar de ginebra. Un “SALUD” y vacía medio vaso del suyo de un trago. Y esos Tenientes que, tras intercambiar una mirada, hacen de tripas corazón y se meten un lingotazo como no se han metido en su vida. Toses, atragantamientos y un supremo esfuerzo por recuperar la compostura lo antes posible, no en vano el “Capitán” se ha bebido el suyo como si fuese agua.

Después de la presentación el “Capitán” propuso acercarse hasta “La Tortuga”, que es un observatorio cercano y ya en desuso, desde donde puede verse toda Ceuta. El observatorio se encuentra muy cerca, pero el camino va rodeando el cerro en cuya cima está ubicado. En total, debe de ser un kilómetro poco más o menos, así que fueron andando. También en esta ocasión iban “escoltados” por algunos legionarios con fusiles, pero decidieron prescindir de los cascos y los chalecos anti-fragmentos, tampoco era plan de echarles a perder los uniformes de presentación. Los dos oficiales no dejaron de observar que aparte de los mandos de la Compañía –el “Capitán”, alguno de los oficiales más antiguos, algunos suboficiales y, por supuesto, “la escolta” les acompañaban dos Cabos 1º particularmente fornidos.

Cuando habían recorrido aproximadamente la mitad, el “Capitán” se detuvo, sudando y resoplando sin poder dar un paso más. A un gesto suyo, los dos Cabos 1º se adelantaron corriendo y tras hacerle la “sillita de la reina” lo llevaron de esta guisa durante un tramo, hasta que recuperó el resuello y continuó andando. La cara de los dos oficiales era un poema y no hacían más que mirarse el uno al otro sin atreverse a abrir la boca.

Ya de regreso, el Capitán -el verdadero Capitán- estaba esperando a la puerta de la Compañía y explicó a los Tenientes la broma, dando esta por finalizada.

Batallitas, batallitas, batallitas... (1ª parte)

Thu, 20 Mar 2008 18:15:47 GMT

En varias ocasiones os he hablado de la cara heroica del Tercio, o de algunas personas que tuve la suerte de conocer cuando serví allí, hoy vamos a ver una cara más amena. Cuando llegué destinado a Ceuta, lo primero que me dijeron es que, a diferencia de la “mili” normal, en La Legión no existían las novatadas, pero eso no era totalmente cierto. También en el Tercio se gastaban bromas a los recién llegados, sólo que allí las bromas eran divertidas y normalmente se les gastaban a los nuevos oficiales.

Esto tenía un motivo. Cuando Millán Astray fundó el Tercio de Extranjeros tuvo que “importar” mandos de otras unidades de Infantería, pero él quería que el Tercio fuese autosuficiente, que no tuviese que depender de nadie. Otro motivo era que si obtenía a los cuadros de mandos a partir de la tropa, estos serían de toda confianza -de toda su confianza, se entiende-, ya contarían con el “espíritu legionario” que él tanto preconizaba, y por último los ascensos serían un aliciente para los legionarios. De este modo se creó la Escuela de Mandos Legionarios. Esta era una escala especial, independiente de las Academias Militares y cuyos mandos solamente podían ascender dentro de La Legión. Al principio esto funcionó bien. La guerra de Marruecos y los conflictos en el Protectorado Español del Sahara proporcionaban meritos para que la tropa y los suboficiales accedieran a empleos superiores, pero con la Marcha Verde y la ausencia de combates, esto termino. A partir de entonces para que un legionario llegase a teniente o capitán podían pasar bastantes años, con lo cual se encontraban con unos cuadros de mandos ya mayores. A todo esto había que añadir que con la democratización de España La Legión pasó a estar bajo sospecha. No en vano el por entonces Comandante Franco había sido lugarteniente de Millán Astray y co-fundador del Tercio, sin olvidar el papel de legionarios y regulares durante la Guerra Civil Española. Como una manera más de controlar al que por entonces era uno de los cuerpos de elite de las Fuerzas Armadas –junto a la BRIPAC y las COE,s-, aumentó el número de mandos de Academia destinados a ella. Al ser un destino de primer orden –para los oficiales sobre todo porque puntuaba más que una Unidad normal- eran los primeracos o primeros de promoción los que conseguían esas vacantes.

Para aquellos de vosotros que no conozcáis la vida militar os voy a poner un ejemplo de cómo pasan los cinco años de Academia nuestros oficiales –futuros generales-:

Me contaba un teniente que tuve en Ceuta, que un día pasaba por el Patio de Armas de la Academia General Militar cuando se cruzó con un Coronel. Se cuadró y saludo con toda la corrección que pudo pero el Coronel en vez de devolverle el saludo y continuar lo detuvo.

-¡Caballero Cadete!

-¡A la orden de Usía, mi Coronel!- Taconazo y rigidez absoluta mientras el Coronel lo observa de arriba abajo.

-Me va usted a dar una nota por feo.- Una nota es, cómo su propio nombre indica, una nota donde el alumno o Caballero Cadete indica su nombre y número, el nombre del mando que le ha pedido la nota y el motivo. Una vez cumplimentada, esa nota será entregada al Capitán de la Compañía del alumno para que éste sea sancionado.

-(Cara de pasmo, osease de gilipollas, del citado Caballero Cadete) ¿Perdón mi Coronel?

-Y ahora me va usted a entregar otra por tardar demasiado en darme la primera.

Obviamente la primera nota no llegó a cursarse, pero sí le quitaron un punto por la segunda.

Habiendo ingresado en la Academia con dieciocho añitos y después de cinco años así, imaginaos cómo podían salir estos angelitos.

Continuará...

¡Mi Carnaval, mi Capitán, por favor, mi Carnaval!

Sat, 02 Feb 2008 23:07:35 GMT

No, no se trata de una coincidencia, ni de un plagio. Esta es la cruz de aquella cara que narró nuestro amigo Leónidas en su blog. En aquella ocasión, una aspirante a Soldado que había sufrido una grave crisis asmática demostraba su responsabilidad, intentando recuperar su arma reglamentaria antes, incluso, que el aliento. Esa Aspirante demostró que no todas las mujeres son soldados-floreros, que ingresan en el Ejército con la intención de conseguir un Mando –preferentemente un Oficial, pero si no hay otra cosa se conforman con menos- o un puesto de oficina.

- Aprovecho para dedicar un aplauso virtual a una compañera, la Cabo 1º Guerrero, que también apareció en la historia de Leo y a quien, al llegar destinada, le ofrecieron la posibilidad de ir a una oficina, a pesar de que su especialidad es la de Infantería Ligera y es la Cabo 1º más moderna de todos. Rocío, con dos ovarios, rechazó esa oferta y solicitó ser encuadrada en una Compañía de Instrucción, donde hasta los alumnos comentan que “para ser mujer, tiene un par de cojones…”

Bien, volviendo al tema de esta entrada decía que esta es la cruz de aquella cara. El viernes, ya a las 13:45 horas –los viernes salimos a las 14:00- me encuentro a una alumna sentada frente a mi oficina y llorando a moco tendido. Su Jefe de Pelotón me indica que quiere pedir la baja voluntaria. ¡Ole tus huevos!, pensé yo. Esto requiere una pequeña explicación:

El Ministerio de Defensa, en su afán de agradar y dar a los aspirantes a militares todas las facilidades, les dice que durante los dos primeros meses de instrucción, lo que es la Fase de Formación General Militar, pueden pedir la baja voluntaria cuando quieran. Simplemente tienen que decírselo a su Jefe de Sección y automáticamente comienza el recorrido. El proceso normal es bastante largo. Comienza por el Capitán Jefe de la Compañía, como es lógico. Luego están el Comandante Jefe del Batallón, el psicólogo, que le hace una encuesta, el Suboficial Mayor, el Teniente Coronel Jefe de Instrucción y por último el Subteniente de “filiaciones”, que es quien tramita toda la documentación. Dado que todas estas personas tienen otras cosas que hacer, además de esperar por si hay bajas, estos recorridos acostumbran a durar toda la mañana. No obstante, si algún alumno decide marcharse fuera del horario de trabajo o durante el fin de semana puede hacerlo. Únicamente firmará el documento de Baja Voluntaria y el de Renuncia al Pasaporte.

Vale, seguimos. En eso que llega su Jefe de Sección y tras hablar con ella unos momentos la hace pasar al despacho del Capitán y me explica la situación –dado que yo soy el Auxiliar de la Compañía y llevo la oficina, soy el encargado de supervisar y tramitar las bajas.-. Al parecer, la chica es gaditana. Durante la semana le han pedido tres notas –sanciones- y va a estar arrestada, sin poder salir del Acuartelamiento, durante el fin de semana. ¡Precisamente el fin de semana que comienza el Carnaval de Cádiz! Así pues, ante la insoportable perspectiva de perderse el Pregón –“es que el Carnaval es mi vida”, palabras textuales - y todas esas cosas, la chica toma la decisión de abandonar el Ejército.

Cuando un alumno pide la baja voluntaria devuelve todo el equipo y ropa que se le ha entregado, y debe esperar cinco convocatorias –aproximadamente una por mes- para poder presentarse de nuevo. O sea, que esta mujer renuncia, después de un mes, y prefiere esperar otros cinco meses a ver si tiene suerte y salen plazas cerca de su casa, porque esa es otra, no veréis a un gaditano trabajando –por llamarlo de alguna forma- a más de cien kilómetros de su Cái de su corazón. Y si lo hace es porque tiene un coche que va “a toa leshe”, y tarda poquito. Antes que alejarse de la tierra que lo vio nacer, prefieren hacer el sacrificio de renunciar al trabajo y quedarse en su casa, cobrando el paro y haciendo “chapús”. Hay otra versión, que está siendo estudiada por los etnólogos, que afirma que los gaditanos tienen un gen autodestructivo, que se activa si se alejan mucho o durante demasiado tiempo, de su tierra. Así pues, no se trataría de que los gaditanos no quieran marcharse a trabajar fuera, no que va, sino que si lo hacen se mueren. Esta teoría fue refrendada en su momento por destacadas personalidades del mundo de la ciencia como “Camarón”, Niña Pastori o Ismael (de Gran Hermano).

Bueno, pues la chica sale del despacho del Capitán y sin mirar a nadie se marcha en dirección a su dormitorio. El Capitán, al ver que estamos esperando nos dice que ha decidido “posponer” las sanciones de la alumna. Vamos, que la niña se va a su Carnaval de su alma. ¿En que situación deja esto al Sargento 1º que le pidió las notas, o al Teniente que las pasó al Capitán? -Al ser alumnos, el Capitán es el único que tiene potestad sancionadora, por lo que hay que seguir el conducto reglamentario.- De esta manera los dos mandos han quedado desautorizados. El Capitán ha quedado como un calzonazos y la otra chica que esperaba, llorando también, para explicarle que no la podían arrestar el fin de semana porque es madre, ya tiene la puerta abierta.

A lo mejor yo soy el bicho raro. Es posible que sea yo el que no se entera que las cosas ya han cambiado. Ahora, al morir tu tío te dan dos o tres días de permiso, y lo que yo hice, cuando se mató mi primo en un accidente de tráfico -fui al entierro y luego me reincorporé al servicio de Sargento de Cuartel- fue una falta de compañerismo, al dejar en mal lugar a los demás. Ahora la disciplina es algo secundario, y lo único que importa es el número de efectivos que sobre el papel puede presentar el Ministerio de Defensa, aunque esos efectivos detengan la guerra –cuanta razón, Gila- porque llega el Carnaval.

Sí, supongo que el raro soy yo por creer todavía en valores caducos y desfasados, pero precisamente por eso me gustó tanto la actitud de aquella alumna, y no puedo evitar comparar a esta con ella.

Una vez más

Mon, 24 Sep 2007 17:31:18 GMT

Acabo de enterarme ahora mismo y de pura casualidad. Dos compañeros han muerto en Afganistán al pisar su BMR una mina. Hay además seis heridos. Una vez más los militares españoles son fieles a su juramento y entregan su vida en el cumplimiento de su deber.

Descansen en paz:

Caballero Legionario Paracaidista Germán Pérez Burgos

Caballero Legionario Paracaidista Stanley Mera Vera

¡¡¡CON NOSOTROS!!!

P.D.

También mi pésame y mi recuerdo para el intérprete fallecido, de nacionalidad iraní.

Bosnia

Sun, 26 Aug 2007 17:20:51 GMT

Hace un par de meses, seis compañeros de la BRIPAC fallecían en El Líbano mientras participaban en una misión humanitaria, y no pude dejar de acordarme de otra ocasión, en que otros cuatro paracaidistas perdían la vida, también en una misión de paz.

Como ya he contado, cuando llevábamos a cabo alguna operación, en muchas ocasiones teníamos que desviarnos de la ruta principal, que corría pareja al río Neretva, y dar grandes rodeos debido a que había combates en la zona, o simplemente a que al jefecillo local –que siempre detentaba el empleo de comandante- no le salía de los cojones dejarnos pasar. Estas rutas alternativas transcurrían por las montañas, y en ocasiones se trataban de pistas de arena, con el ancho justo para pasar el BMR –unos dos metros y medio-, hasta el punto de que en algunos tramos uno de los miembros del la tripulación debía preceder a pie al vehículo, ya que al llegar a las curvas, el conductor perdía completamente de vista la “carretera”, corriendo el riesgo de despeñarse.

Esta ruta desembocaba en la carretera principal, cruzando una presa sobre el Neretva. Este mismo río servía como “frontera” entre los croatas y los bosnios que se disputaban la zona.

Nunca llegamos a saber que ocurrió realmente. Hubo varias versiones pero el único que podía confirmarlas era el conductor del VCZ (BMR con una pequeña pala hidráulica adaptada), y fue evacuado a España después del accidente. Se barajó la posibilidad de que el conductor, que tenía pocos meses de experiencia con el carnet, abusara del uso de los frenos durante la bajada y que estos, recalentados, no respondieran. Otros dijeron que habían disparado contra el convoy, y que al intentar salir de la zona, el conductor no calculó bien la velocidad.

Aquel día el convoy circulaba por la ruta alternativa como otras veces. En primer lugar iba el vehiculo de los zapadores, como siempre, por si hubiera que despejar obstáculos o reconocer el terreno en busca de minas. Según los testigos, el VCZ atravesó la presa a gran velocidad y cuando quiso enfilar la carretera derrapó ligeramente hacía la derecha, dirigiéndose contra la ladera de la montaña. Al intentar corregir la dirección, el conductor perdió el control chocando contra el pretil y cayendo el vehículo al río. Al darse cuenta de lo ocurrido, el resto del convoy se detuvo e intentó auxiliar a los paracaidistas. Uno de los legionarios saltó la barandilla y corría terraplen abajo, hacia la orilla del río, cuando se oyeron disparos y voces. Desde la ladera de la montaña soldados bosnios –ARMIJA- disparaban al aire y gritaban para atraer la atención de los españoles. Sin atreverse a mostrarse mucho, por miedo a los tiradores croatas del otro lado del río, avisaron a los legionarios que todo el margen estaba minado. Mientras tanto, dos de los tripulantes del vehículo accidentado habían conseguido salir a la superficie, se les vio intentar mantenerse a flote durante unos segundos y luego se hundieron de nuevo. Tardamos casi una semana en recuperar los cuatro cuerpos. Únicamente se salvó el conductor, que se había quitado todo el equipo –chaleco anti-fragmentos, porta-equipo de combate, etc.- para conducir más cómodo. Todos los fallecidos, el sargento y los tres paracaidistas, llevaban un par de semanas en Bosnia. Los tres chavales no superaban los veinte años de edad, y la esposa del sargento estaba embarazada de tres meses.

Hay que reconocer que los croatas y los bosnios se portaron en aquella ocasión. Firmaron un alto el fuego durante todo el tiempo que tardamos en recuperar los cadáveres, e incluso abrieron un pasillo en el campo de minas para que pudiéramos acceder a la orilla.

Quiso la puñetera casualidad que poco antes de que ocurriera el accidente, se enviasen a España los equipos de buceo que teníamos, por lo que hubo que pedir a los ingleses que nos ayudasen a recuperar los cuerpos. Los miembros de la BOEL (Bandera de Operaciones Especiales de la Legión), equipados con trajes de neopreno y cinturones con pesas, se sumergían y buceaban, a pulmón, buscando los cadáveres. Cuando localizaban uno emergían y se lo señalaban a los buceadores ingleses, que estaban equipados con botellas, y eran los responsables de sacarlos. El teniente Aguado, de la Compañía de Zapadores y uno de los mejores oficiales que tuve la suerte de conocer, también participó en la búsqueda permaneciendo en el agua tanto tiempo que el capitán de la Compañía tuvo que ordenarle que descansara un poco, después de pasar casi dos horas sumergiéndose sin parar. Tardamos dos o tres días en recuperar los dos primeros cuerpos.

Tras efectuarles la autopsia y antes de repatriarlos se celebró en la base de Divulje un pequeño homenaje.

Recuerdo que todas las fuerzas del destacamento estábamos allí formados. También había una representación del destacamento francés, otra de los ingleses e incluso una representación croata. Frente a la formación, extendidas sobre una pared la bandera de España y la de Naciones Unidas. Dos mochilas de combate y dos pabellones formados por tres fusiles cada uno marcaban el lugar que ocuparían los féretros. En los cañones de los CETMES habían colocado una boina negra paracaidista, un gorrillo legionario y una boina azul.

El cornetín tocó “firmes”, y mientras nosotros entonábamos “El novio de la muerte”, los dos ataúdes, cubiertos también con las banderas de España y de las Naciones Unidas, llevados a hombro por paracaidistas y escoltados por legionarios, hicieron su entrada, a paso lento, en la explanada. Creo que eran muy pocos los que, en aquel momento, podían contener el llanto.

Una vez que hubieron ocupado su lugar, el Páter ofició un responso y al finalizar un comandante de la BRIPAC, el mando de mayor graduación de esa unidad en Bosnia, procedió a recitar la “Oración paracaidista”. Como la mayoría de nosotros, legionarios, no la sabíamos, la fue diciendo poco a poco, para que todos pudiéramos repetirla:

SEÑOR DIOS Y JEFE NUESTRO!
Ante el puesto difícil
que elegimos voluntariamente,
venimos a Ti.
Porque, queremos ser
el mejor soldado de la Patria;
porque tenemos sentido del riesgo,
cara a la muerte.
Porque nos sacude el alma,
ante un abismo abierto
con su ingrata incertidumbre.

¡Te pedimos Señor!

Luz para proyectarla
sobre el auténtico valor de la vida,
cuando se gane o se pierda
en aras del deber.

Serenidad que sujete nuestros ánimos
ante el vértigo del instinto y del mundo;

Optimismo espiritual
para conseguir que sean nuestros
el Valor,
Amor al sacrificio,
Dureza,
Fortaleza,
Generosidad
y auténtico Compañerismo.

Y esperanza en que Tú,
Dios Padre,
Creador de todas las cosas,
estés en el aire y en el suelo,
para abrazarnos,
curar la herida,
o recoger nuestra alma.

Así sea.

Cuando terminó dio los gritos paracaidistas:

Caballeros Legionarios Paracaidistas:

Sobre nosotros… DIOS

Con nosotros… LA VICTORIA

En nosotros… EL HONOR

Triunfar… O MORIR

Caídos paracaidistas… CON NOSOTROS

Tras esto, las fuerzas en formación abandonamos la explanada a paso ligero para finalizar el acto con el desfile. En esta ocasión, el “Vista a la derecha” con el que se saluda a la autoridad que preside el acto no fue para el Coronel Jefe de la Agrupación Canarias, sino para los cuerpos de los dos fallecidos que volvían a estar a hombros de sus compañeros y escoltados por dos escuadras de legionarios.

Cuando a los pocos días se repitió el acto para los otros dos fallecidos, yo no pude asistir, ya que me encontraba destacado en Jablanica.

Una de opera

Tue, 19 Jun 2007 19:24:44 GMT

Hace ya varios años escuché por la radio –Clásicos Populares, para ser exactos- la historia de la muerte y el entierro de Giuseppe Verdi, el compositor italiano. Mientras el locutor –Fernando Argenta- iba narrando la historia, de fondo sonaba una pieza de una de las operas del compositor. Reconozco que al escucharlos llegué a emocionarme, pero claro, ya sabéis que yo soy muy sensible.

Contaba el locutor que Verdi fue uno de esos pocos ¿afortunados? que alcanzan la fama y el reconocimiento en vida. Sintiendo próxima su hora, el compositor, que ya contaba ochenta y ocho años, pidió que a su muerte no se le rindiera ningún tipo de homenaje –eran frecuentes las visitas de autoridades y políticos al enfermo-, y que solamente deseaba ser enterrado en el cementerio municipal, junto a su esposa, fallecida años antes. A su muerte, su hija se cuidó de que fuera respetada su última voluntad y así, en la más estricta intimidad y sin ningún tipo de reconocimiento público recibió sepultura Giuseppe Verdi, autor de operas como “Nabuco”, “Aida”, “La Traviatta”, etc…

Pero el Consistorio no desistió de su intención de rendirle homenaje, y un año después de su muerte y habiendo respetado la última voluntad del compositor –ser enterrado en la intimidad, junto a su esposa-, la ciudad de Milán pudo homenajear a Verdi.

Los féretros de Verdi y de su mujer fueron exhumados. Colocados sobre una carroza fúnebre, y cubiertos con la bandera de Italia, fueron escoltados por una compañía de Carabinieri y trasladados, con los máximos honores, a La Casa di Riposo di Milán, donde fueron enterrados de nuevo. Contaba el locutor que durante todo el trayecto las calles estaban llenas del público que no pudiendo acompañar al cortejo fúnebre, querían al menos ver pasar el carruaje. Y que durante todo el tiempo que duró el traslado no dejó de escucharse, cantado una y otra vez por los milaneses que se agolpaban en las aceras, la que es quizás la pieza más conocida de Giuseppe Verdi, “Va pensiero” de su opera “Nabuco”.

Annual

Mon, 07 May 2007 16:11:49 GMT

No sé si conoceréis una película llamada “La carga de la Brigada Ligera”, protagonizada por Errol Flyn. En ella se cuenta como uno de los últimos regimientos de Caballería equipada con caballos, lanzas y sables, se enfrenta a un ejército, el ruso, armado con fusiles y cañones. Se trata de una acción inutil, pero hermosa.

Hay ocasiones en que las personas llevan a cabo sacrificios de los que nunca se creyeron capaces. A veces esos sacrificios tienen como fin obtener un beneficio, casi nunca para el que los lleva a cabo sino para un tercero. Esta es la historia de uno de esos casos, de cómo setecientos hombres murieron intentando cubrir el repliegue de otros soldados para que estos, a su vez, pudieran proteger la retirada de los civiles, en Annual, provincia del Protectorado Español en Marruecos. Es una historia poco conocida, al fin y al cabo la guerra de África nunca ha sido un tema destacado en la enseñanza, y concretamente aquel episodio constituyo uno de los mayores fracasos del Ministerio de la Guerra y de la cúpula militar.

A veces imagino como debieron de ser aquellos minutos. Los jinetes erguidos sobre sus monturas, con las lanzas apoyadas en el estribo derecho y esperando la orden de avanzar. Un último pensamiento dirigido a la familia que está en la península, esperándolos, sabiendo que cuando comience el ataque no habrá tiempo para nada que no sea matar y evitar ser muerto. Las filas en silencio, escuchando las palabras del Coronel que intenta levantar el ánimo de las tropas y evitar una posible desbandada en el último momento. Y al fin la orden, tan temida como esperada, porque es casi peor la espera que el combate.

-¡Escuadrón, al paso!

-¡1ª Sección, al paso!

-¡2ª Sección, al paso!

-¡3ª Sección, al paso!

Los jinetes pican los flancos a los caballos que inician la marcha lentamente, manteniendo la formación. Cuando han avanzado unos pocos metros, el Jefe da la orden de aumentar la velocidad:

-¡Escuadrón, al trote!

Los sables golpean contra las sillas, mientras los caballeros se aferran con fuerza a las picas. Se escuchan algunos disparos, realizados por los tiradores rifeños más nerviosos, pero todavía están demasiado lejos, y no hay heridos. Muchos sienten el impulso de dar media vuelta y volver a la seguridad de las murallas, pero algo los impele a continuar. Los que ayer eran desconocidos, hoy son más que hermanos. La proximidad de la muerte crea unos vínculos difíciles de explicar.

-¡Escuadrón, al galope!

Ahora las espuelas hieren a las monturas, impulsándolos al frente. Los disparos comienzan a arreciar y caen los primeros jinetes. Un oficial grita para alentar a sus hombres:

-¡España, Españá!

Y algunos soldados contestan a esos gritos, no porque sientan su pecho lleno de amor patrio, sino porque de alguna forma es más fácil luchar y morir por algo, por cualquier cosa. Nada es tan terrible como sentir que tu propia muerte es en vano. Los jinetes inclinan el cuerpo sobre el cuello del caballo y las lanzas acompañan ese movimiento. Las banderolas ondean y las puntas relucen al sol. Dentro de poco la sangre ocultara ese brillo, y en las banderas no se distinguirá el rojo del amarillo.

-¡A la carga!

Las picas están ahora horizontales, sujetas entre el brazo y el costado, buscando el cuerpo del enemigo. Las descargas de fusilería son ensordecidas con los disparos de los cañones, cargados con metralla para provocar mas daño. Las balas zumban entre los hombres, y se oye el chasquido del metal chocando contra la carne. El campo está cubierto con los cuerpos de soldados y animales, y los gritos de los heridos se mezclan con los relinchos de las monturas heridas, agonizantes. Algunos caballos sin jinete adelantan a los españoles. Liberados del peso de los hombres ganan velocidad y su instinto los hace seguir corriendo ciegamente, hacia la muerte.

El choque es brutal. A pesar de las bajas sufridas el grueso de las tropas de caballería alcanza las posiciones enemigas, y las picas encuentran su objetivo. Los gritos de dolor de los árabes se mezclan ahora con los de los heridos españoles, aunque no hay diferencias entre ellos. Ya nadie grita “España, España”, solamente alaridos inarticulados que expresan miedo, dolor y rabia. Rabia que no va dirigida únicamente contra el enemigo, sino también contra sus propios mandos, contra el Gobierno, contra el mismo Rey, que es quien los ha metido en esa guerra. Pero el Rey no está allí, ni tampoco los ministros, ni los generales, sólo están los harkeños, y ellos son los que sufrirán toda esa rabia.

El cornetín de órdenes toca retirada. La baza de la Caballería es la carga. Los quinientos kilos de carne y hierro, lanzados a toda velocidad contra el enemigo. Una vez entablada la lucha cuerpo a cuerpo se pierde esa ventaja, por lo que las fuerzas se repliegan para cargar de nuevo. Cuando se han colocado fuera del alcance de los rifles, los jinetes vuelven a formar cerrando filas, cubriendo los huecos dejados por los muertos y heridos. Estos últimos siguen tirados en medio del campo de batalla. No hay tiempo para recogerlos y al fin y al cabo, pronto todos los demás compartirán su suerte. No es una batalla para ser ganada, su único objetivo es dar tiempo a los infantes a replegarse. Algunos han perdido sus lanzas o se les ha roto al clavarlas en los rifeños. Desenvainan los sables, esos sables largos, típicos de la Caballería, diseñados para alcanzar al enemigo desde lo alto del caballo, sin tener que desmontar. Se escuchan algunos disparos, y los gritos de los heridos disminuyen. Los árabes no van a hacer prisioneros.

Comienzan a avanzar de nuevo, lanza en ristre, sable sobre el hombro. Esta vez no hay “Al paso”. El enemigo está demasiado cerca y los caballos ya están “calientes”. Un pequeño tramo “Al trote”, para no reventar a las monturas y enseguida se pasa “Al galope” y “A la carga”.

Nuevamente algunos de los soldados caen antes de alcanzar las posiciones enemigas pero la mayoría alcanza su objetivo. Más gritos, más sangre, más muerte. Las picas se astillan y los sables las reemplazan. El sonido de las hojas al penetrar en la carne es difícil de describir. Contrariamente a lo que se cree, no es tan fácil matar a una persona, la mayoría de las heridas no provocan una muerte instantánea, y los heridos gritan de dolor y miedo. Los árabes tienen una posibilidad, cuando los españoles se replieguen podrán ser trasladados a la retaguardia, donde los atenderán. En cambio los jinetes rezan para caer muertos y no heridos. Los africanos son famosos por sus torturas.

Un nuevo repliegue y las cada vez más menguadas tropas españolas vuelven a cerrar filas. Los oficiales han ido cayendo en las primeras cargas. Marchan al frente de los hombres y son un objetivo codiciado por los fusileros del Riff. Los caballos empiezan a resentirse, y su galope no es tan veloz como antes. Una nueva carga, más muertos y heridos por los dos bandos, pero la ventaja numérica esta de parte de los africanos. Algunos jinetes vuelven la vista hacia las murallas de Annual, quizás para comprobar si los infantes españoles ya han conseguido llegar, quizás pensando por un momento en girar su montura y dirigirse hacia la seguridad del fortín, pero hay algo que puede incluso con el miedo a la muerte, y dirigen su mirada otra vez al frente, preparados para una nueva carga. ¿Qué es lo que hace que un hombre superé su más primitivo instinto, el de supervivencia? ¿Qué hace que una persona vaya a la muerte voluntariamente? Patria, Honor, Sacrificio… Cuando llega el momento de la verdad, estas palabras pierden su significado y lo único que queda es el Compañerismo. Compañerismo que te lleva a compartir con esos hombres, con esas personas todo, hasta la muerte.

Una nueva carga. Ya son pocos los jinetes que conservan sus picas, y la mayoría luchan con los sables. Los uniformes están manchados de sangre, propia, amiga, enemiga, toda es roja y no es posible distinguirla. Los caballos están cubiertos de una espuma rojiza, mezcla de sudor y sangre. Algunos presentan heridas leves, rasguños y corcovean inquietos y nerviosos, pero ninguno está herido de gravedad. Es lógico. Cuando un animal recibe una herida seria cae al suelo, y su jinete ya no tiene posibilidad de montar de nuevo.

“¡A la carga!”. No hay tiempo para descansar. Hay que atacar antes de que el enemigo se reagrupe. Ya no se oyen gritos de ánimo, ni siquiera gritos de rabia. Las gargantas están demasiado secas por los gritos anteriores, por el polvo del desierto, por el humo de los fusiles y los cañones. Esto lo hace todavía más terrible, solamente se escuchan los disparos, y los sablazos, el metal clavándose en la carne y los lamentos de los heridos. Mientras, los soldados han alcanzado el fuerte pero no es suficiente. Hay que dar tiempo a preparar la defensa. Otra carga.

Los hombres han perdido la cuenta de las veces que se han lanzado contra el enemigo. El suelo está cubierto de cadáveres árabes y españoles, y de animales, muertos o moribundos. A pesar de esto, el número de los seguidores de Abdelkrim parece no disminuir. Finalmente, los caballeros han quedado reducidos a un pequeño grupo. Los caballos están agotados y son incapaces de galopar. Hay dos opciones, volver grupas e intentar alcanzar las murallas, a sabiendas de que cuando lo hagan, los harkeños se lanzarán sobre ellos y que sus monturas no tienen fuerzas para correr. O huir hacia delante. Cargar por última vez. Demostrar a los árabes y al mundo entero quienes son los Caballeros españoles y reunirse con los compañeros caídos.

Cuentan que los caballos estaban tan agotados, que la última carga la hicieron al paso…

Si os gustan los finales felices, deberíais dejar de leer aquí. Imaginaos que los españoles refugiados en Annual resistieron durante el tiempo suficiente para que llegaran las tropas de apoyo, y los civiles fueron evacuados a la península. Sí, quedaos con ese final. Los soldados murieron, pero esa es la obligación de un militar, ¿no? Dar su vida en defensa de los demás. Si continuáis leyendo, conoceréis la verdad, y esta siempre es más desagradable.

Lamentablemente el sacrificio de estos valientes fue en vano. Efectivamente, los soldados alcanzaron el fuerte y organizaron la defensa del mismo. Pero si algo distinguía al Ejército español de la época no era la inteligencia de sus Jefes. El mando negoció con los árabes la rendición de la plaza, con la condición de que respetaran la vida de los defensores. A cambio, los españoles debían entregar todas las armas. Accedieron, y los soldados hicieron lo que les ordenaban. Tan pronto los rifeños tuvieron los fusiles, pasaron a cuchillo a todos los españoles, soldados, civiles, mujeres y niños. Algunos dicen que murieron en torno a ocho mil personas aquel día.

P.D.

Para aquellos de vosotros que seáis muy puristas y amigos de la Historia, debo reconocer que me he tomado algunas "licencias literarias", pero todo lo referente a la actuación del Regimiento de Caballería "Alcantara" aquel día, es totalmente cierto. De los setecientos hombres que componían la unidad, solo sobrevivieron unos setenta. A todos ellos les fue concedida la Cruz Laureada de San Fernando, la más alta recompensa del Ejercito Español.

Recuerdos

Mon, 09 Apr 2007 13:25:09 GMT

Han pasado casi quince años, ¿por qué me acuerdo precisamente ahora? No lo sé. De pronto me ha venido a la cabeza, quizás sea por la publicidad de esa película, “300”, que cuenta como unos espartanos hicieron frente a un ejercito de veinte mil persas luchando hasta la muerte, no por la victoria -que era imposible- sino por el honor, honor que su pueblo había perdido al no haber acudido a tiempo a la batalla de Maratón. Quizás sea por las continuas referencias a la guerra de Irak, de Afganistán o del Líbano. Quizás nunca se me ha ido de la cabeza, aunque a veces pase a un segundo o tercer plano. Pero es que hay cosas que no se olvidan nunca, por mucho tiempo que pase…

No recuerdo la fecha exacta, debió ser entre mayo y junio de 1992. La Agrupación Táctica “Málaga” había sido disuelta y sus miembros habían regresado a sus unidades. Días antes, a principios de mayo, habían desembarcado en la capital malagueña y el Coronel Zorzo pronunció delante de Su Majestad unas palabras que, tristemente, el Coronel Martínez no pudo repetir, seis meses después, al regresar con la AGT “Canarias”:

- ¡A la orden de Su Majestad! No ha habido novedad en la misión. Vuelven todos.

Semanas más tarde, el teniente Muñoz Castellano caía herido en Mostar y era evacuado a España en estado muy grave. Alguien puso una frase en boca de los miembros del EMAT –Equipo Médico Avanzado Táctico- : “No podía ser, era demasiada suerte, tenía que acabarse.”. Eso era verdad. Llevábamos ocho o nueve meses de misión y ningún muerto, era demasiada suerte. Casi todos los países que integraban UNPROFOR habían tenido bajas mortales, mayormente por accidentes, pero alguna también por disparos perdidos, menos los españoles. Ocho meses y solamente algunos heridos, era demasiada suerte, tenía que acabarse.

El teniente Don Arturo Muñoz Castellano estaba destinado en la V Bandera del Tercio Duque de Alba, 2º de La Legión. Se encontraba en el barrio musulmán de Mostar, llevando medicina y plasma al hospital, después de haber hecho lo mismo en el barrio croata. La versión oficial fue que se había alejado del convoy, cuando una granada de mortero, disparada desde la zona croata, cayó a pocos metros de él. Cuando lo recogieron presentaba más de seiscientos impactos de metralla entre el chaleco anti-fragmento, los brazos y las piernas, pero curiosamente fue uno sólo el que le causo la muerte. Un minúsculo trozo de hierro del tamaño de una lenteja, que le alcanzó el cerebro porque tenía bajado uno de los cuellos del chaleco. Lo que no se dijo en su momento, fue que el teniente se había apartado del convoy porque estaba intentando sacar de esa zona a un sacerdote católico, sin el conocimiento de las autoridades bosnias. Fue el primer Casco Azul español fallecido en acto de servicio. No voy a hacer ahora una loa de este oficial, entre otras cosas porque casi no lo conocía. Yo estaba destinado en la IV Bandera y él en la V, pero sí me sonaba. Era un “blanco”, un oficial de la Academia General Militar, y como todos ellos había sido instruido en la idea de que el Ejercito existía por y para ellos. Por lo que hablé con mis compañeros, me enteré de que no era demasiado mal tipo, pero un Oficial al fin y al cabo.

Quince años después de aquello, todavía recuerdo perfectamente cuando me informaron de su muerte. Estaba en Draçevo cuando hirieron al teniente, y tomé algunas fotografías cuando lo evacuaron en helicóptero. Las últimas noticias eran que evolucionaba favorablemente en Madrid. Un día regresábamos de Kiselyac, de una escolta VIP, y paramos en Medugorje para que mi teniente diese novedades al Coronel. Cuando volvió al vehículo me miró y me dijo:

- Cuberos, me acaban de informar que el teniente Muñoz… ha muerto.

No dijo nada más, y creo que no hacía falta. En aquel momento sentí una patada en el estomago. No sabía como reaccionar. No es que sintiera un aprecio especial por aquel oficial pero pertenecía a La Legión, a mí Tercio, era uno de los mios. Pero lo que realmente me impactó fue ver que no éramos invulnerables. Que también podíamos morir, aunque nosotros no estuviésemos en guerra. Éramos un grupo de unos setenta los que habíamos llegado juntos, a caballo entre las AGT,s “Málaga” y “Canarias” éramos “Los bastardos de Kelly”, como dijo un amigo mío: “Para ti no hubo honores, ni bandas de música para despedirte ni para recibirte, tan solo embarcar en ese avión Hércules y comerte la peor parte del servicio español allí, donde mas compañeros cayeron.”. Los demás llevaban poco tiempo allí, nosotros éramos los veteranos, con nuestros cuatro meses de misión a cuestas, y el hecho de que tras diez meses no hubiese muerto ningún español nos dio la falsa impresión de que estábamos por encima de esas cosas. Habíamos tenido momentos de tensión, me habían apuntado con “kalashnikovs” y yo había apuntado con mi cetme. Me habían disparado al vehículo y había tenido que despejar barricadas con mi BMR sin saber si estaba trampeada con minas o no. Había visto como una granada contra-carros pasaba a medio metro del morro de mi vehículo y momentos después otra hacía lo mismo por detrás, pero hasta ese momento no me había dado cuenta de también nosotros podíamos morir. Siempre afirmé que mi actuación en Bosnia no demostró mi valor, sino mi inconsciencia.

Tristemente aquella no fue la última vez que rendimos honores a un compañero caído. Otro teniente falleció por el disparo de un francotirador –irónicamente, su compañía se llamaba “Teniente Muñoz Castellano”, en honor al primer oficial fallecido-, un legionario apareció muerto cerca de la garita donde hacía guardia, otro legionario se pegó un tiro jugando a “la ruleta israelí”, el legionario León murió al caer una granada de mortero croata –otra vez- a un metro de su puesto de guardia, un sargento y cuatro paracaidistas se ahogaron al caer su vehículo al río Neretva, otro sargento murió al volcar su VEC y así hasta catorce los cascos azules españoles que dieron su vida mientras yo estuve allí.

Sí, era demasiada suerte, tenía que acabarse.

Ya casi nadie se acuerda. Aquella es una guerra antigua y es mucha la sangre que se ha derramado posteriormente -incluyendo el accidente del Yak-42- en misiones en el extranjero. Para los civiles, son temas que una vez pasada la novedad caen en el olvido, y es lógico. Los militares -como alguien comentó en este mismo blog- tenemos demasiada experiencia en rendir honores a los muertos, y no podemos acordarnos de todos individualmente.

Ahora ha fallecido la primera soldado en misión de paz, y el Ministerio de Defensa crea el premio “Soldado Idoia Rodríguez” para premiar, valga la redundancia, a las mujeres que destaquen en algo así como “fomentar la integración de la mujer en el Ejercito” o algo parecido. Mientras tanto, en Melilla, un capitán de La Legión se enfrenta a un expediente por falta grave porque con motivo de la Navidad, el Ayuntamiento montó un Belén justo en la plaza donde se encuentra el busto del Teniente Aguilar -el que falleció por el disparo de un francotirador en Mostar- y colocó unas palmeras tapando dicho busto. Al capitán no le pareció bien y solicitó a los operarios municipales que las retiraran. Como estos se negaron, el oficial, acompañado por cuatro legionarios retiró personalmente los árboles.

Lamenté la muerte de la soldado Rodríguez, como lamenté la muerte de todos y cada uno de los militares que dan su vida en el cumplimiento del deber, pero me gustaría que no hubiera esas distinciones en función de la situación política y oportunista de cada momento. Otro sueño imposible.

Este va dedicado

Tue, 13 Mar 2007 19:21:40 GMT

El otro día le llevé a mi madre, a petición suya, algunas de mis entradas -y también vuestros comentarios-. Tras los consabidos halagos y parabienes, que para eso tiene uno madre, me sugirió que hiciese una entrada sobre una historia que yo le había contado en alguna ocasión, de cuando estuve en Ceuta. Y como para eso están los hijos, pues no me importa darle ese capricho. Así que con vuestro permiso, quiero dedicar esta entrada a la mujer que me dio la vida.

Una pequeña introducción para los civiles.

Las Reales Ordenanzas de las Fuerzas Armadas dicen en su Artículo 18:

La Bandera de España y el Himno Nacional merecen el máximo respeto y veneración. La Institución Militar es la encargada de la custodia, honores y defensa de la Bandera, como símbolo de la Patria y de su unidad.

Hay que distinguir entre una bandera y la Enseña. Una bandera es cualquier trozo de tela con los colores coincidentes en tono y orden a los expresados en la Constitución, mientras que la Enseña es la bandera que de forma oficial le ha sido entregada a una Unidad.

En un Acuartelamiento hay al menos tres banderas:

· La bandera que se cuelga del mástil diariamente y que sólo recibe honores mientras es trasladada desde el Cuerpo de Guardia por los integrantes de la misma, que son además, los encargados de izarla y arriarla.

· La bandera de los domingos y festivos. Que es la misma que la anterior solo que más grande y más nueva.

· La Enseña de la Unidad. Se encuentra en el despacho del Jefe de la Unidad (Coronel o Teniente Coronel). Ésta únicamente sale del despacho para actos de gran trascendencia como Juras de Bandera, entregas de mando y similares. Su portador es un Teniente y va escoltada por un Capitán y tres Sargentos/Sargentos 1º, armados y municionados. Va enfundada y solo se descubre en el momento de participar en el acto.

Esta es una anécdota que tuvo lugar en Algeciras, Cádiz. Según lo queramos mirar puede tratarse de un ejemplo de lo cerriles que pueden llegar a ser los militares, aferrados a las normas y reglamentos e incapaces de pensar un poquito por si mismos, o por el contrario, de una muestra de respeto hacia uno de los símbolos de la Patria: La Bandera.

Hay unidades que por su corta vida o escasa importancia no poseen Enseña, por lo que en los Actos de Toma de Juramento tenían que pedirlas prestadas a otras unidades. Esto ocurría antes, cuando la mili de reemplazo, ahora únicamente se realiza la toma del juramento en los Centros de Instrucción y las Academias.

En esta ocasión, la Unidad estaba en la Bahía de Algeciras y solicitaron al Tercio Duque de Alba que les prestaran la Bandera. El Coronel Jefe del Tercio accedió, y como era costumbre designó el personal necesario para el traslado y custodia de la Enseña. Para no dar el cante y evitar llamar la atención, los mandos nombrados iban de paisano –aunque armados con pistolas- y llevaban la Bandera en un maletín. Al llegar a Algeciras tuvieron que pasar la aduana y el Guardia Civil que les correspondió le preguntó al Teniente qué llevaba en el maletín.

- Llevamos la Bandera de España.- Contestó el Capitán que mandaba la escolta.

- Tiene Vd. que abrir el maletín y mostrarme el contenido- indicó el guardia.

- Lo siento, pero no podemos hacerlo.

- Son las normas, tiene Vd. que mostrarme el contenido del maletín.

- La Bandera no se muestra en público hasta el momento del acto. –explicó el Capitán.

- Si no me abre Vd. el maletín, tendré que requisárselo.- Insistió el agente. Al oír aquello, los tres suboficiales de la escolta se situaron tras los oficiales, lo que hizo que los demás guardias de la línea interrumpieran el paso de los viajeros y estuvieran pendientes del incidente.

- Escuche –continuó el Capitán- nos hemos identificado como militares, le he informado que llevamos la Bandera de España, y le vuelvo a decir que el maletín no se abre.

El Cabo que se encontraba en la línea se acercó, al comprobar que el agente no podía solucionar el asunto y que aumentaba el número de espectadores.

- A sus órdenes, mi Capitán. Lo siento pero el Agente tiene razón, si no abre Vd. el maletín, no podemos dejarlo pasar.

- ¿Está Vd. al mando de la línea? –Preguntó el Capitán.

- Sí, mi Capitán.

- En ese caso, mande firmes y rindan honores a la Enseña Nacional.

El Cabo de la Guardia Civil ordenó a los demás agentes que se colocaran en posición de firmes y cuando el Teniente abrió el maletín, el Cabo saludó, llevándose la mano derecha a la visera de la gorra e inclinando la cabeza, en señal de respeto. Una salva de aplausos por parte de los espectadores puso fin a un improvisado y sencillo homenaje a la Bandera.

Sé lo que vais a decir, ¿cómo de sincero fue ese homenaje cuando el Guardia Civil se limitó a cumplir las Ordenanzas? Realmente el Cabo no estaba obligado a detener el paso de los viajeros y ordenar a los demás agentes ponerse firmes. Su trabajo consistía en verificar el contenido de los equipajes. De haberse negado, posiblemente habría intervenido el Brigada de la Guardia Civil, Jefe del puesto y al Cabo no le habría ocurrido nada. Quizás el guardia sólo quiso quitarse un marrón de encima y evitar que siguieran aglomerándose viajeros, pero como alguien me dijo hace tiempo, soy un “ingenuo bienintencionado”, y por eso quiero creer que los legionarios actuaron así por respeto a la Bandera, que el Cabo de la Guardia Civil rindió honores sinceros a la Enseña Nacional y que los espectadores que aplaudieron, lo hicieron para reconocer esto y no porque se alegraran de que los “picoletos” se hubiesen tenido que bajar los pantalones. Por eso ahora me jode y mucho, que unos individuos –lease PP- quieran adueñarse de algo que pertenece y representa a todos los españoles y que no debería “representar” a partido político alguno. La pena es que todavía se siguen asociando esos colores a una época que, afortunadamente, ya pasó, y todo porque los únicos que parecen reivindicarlos son los nostálgicos del antiguo régimen.

Konjic

Thu, 01 Mar 2007 17:36:01 GMT

Espero que me disculpéis, ya sé que a veces me pongo un poco pesado y repetitivo con los temas sobre los que escribo, pero prefiero hablar de aquellas cosas que conozco y que valoro, antes de rellenar entradas con chorradas y tonterías, sólo para mantener el blog abierto.

Hablaba el otro día sobre los héroes, y por qué no consideraba como tal a la soldado Idoia Rodríguez. Tampoco considero héroes a los siete miembros del CNI que perdieron la vida en Irak, ya que lucharon para salvar su propia vida. Otra cosa es que reconozca su valor al enfrentarse a fuerzas muy superiores en número y armamento –no olvidemos que los agentes españoles sólo llevaban sus pistolas-, y su sangre fría, de hecho uno de ellos llamó a su madre por el móvil para despedirse, sabiendo que iba a morir. Para mí, un héroe es aquel se juega la vida por los demás, a sabiendas que puede perder la suya.

Yo he tenido la oportunidad de conocer a unos héroes de verdad. A unos hombres que estaban dispuestos a morir por defender a un grupo de personas que no conocían de nada. Sucedió en Konjic, una ciudad bosnia, y en aquella ocasión, las victimas eran croatas y los agresores musulmanes. Es lo que tienen las guerras, todos los bandos cometen atrocidades. Son de sobra conocidos los crímenes cometidos por los serbios, y sobre todo por los “chetniks” –ultranacionalistas-, pero también los croatas tenían a sus “ustachas” –fascistas- y los musulmanes sus “muyahidines” –guerreros de Dios-. Estos últimos fueron los protagonistas de los hechos que os voy a relatar a continuación.

Como ya he dicho, esto sucedió en Konjic, una ciudad bosnia a unos cuarenta Km. de Sarajevo. Era una pequeña ciudad prácticamente despoblada, donde residían unos pocos croatas. Aquel día, el Teniente Monterde recibió la orden de efectuar una patrulla por aquella zona, y partió con un convoy de cinco vehículos. A la cabeza, como siempre, un VCZ de los Zapadores Paracaidistas, tras él, cuatro BMR,s de línea. Cuando la columna se encontraba a la entrada de la ciudad, escucharon disparos y ruidos de combate, por lo que el Teniente ordenó detener la marcha. Al poco, un grupo de mujeres y niños apareció corriendo en dirección a los blindados españoles, mientras que las detonaciones se escuchaban cada vez más cerca. Los vehículos se encontraban parados en el arcén de la carretera que discurría pegada al río Neretva, por lo que cuando estas personas llegaban junto a los españoles, se introducían entre los mismos y se dejaban caer en la cuneta. Poco después empezaron a llegar soldados croatas que se iban replegando, mientras intentaban proteger la salida de los civiles. Cuando llegaban a la altura de los BMR,s, dejaban caer sus armas y decían que se entregaban a los Cascos Azules, es decir, que se rendían a las fuerzas de la ONU. Momentos después aparecieron los bosnios, unos trescientos miembros de la Brigada “Los Cisnes Negros”, fácilmente distinguibles por un pañuelo verde con inscripciones coránicas que llevaban atado en la frente. Esta brigada era tristemente conocida por su ferocidad y crueldad con los vencidos.

La sorpresa de los bosnios –de ir persiguiendo a un grupo de soldados croatas armados con fusiles a encontrarse con una columna de blindados de UNPROFOR hay un trecho- duró solamente unos instantes. Rápidamente se desplegaron frente a los blindados y exigieron la entrega inmediata de todos los croatas, a los que consideraban prisioneros de guerra.

El Teniente Monterde llamó al destacamento español desde donde había partido, para informar de la situación y pedir instrucciones. La conversación transcurrió de la siguiente manera:

Tte. Monterde.- Charlie Cinco, Charlie Cinco, aquí Foxtrot Uno Cero, cambio.

Charlie Cinco.- Foxtrot Uno Cero, aquí Charlie Cinco, adelante, cambio.

Tte. M.- Informo que me encuentro a la entrada de Konjic. Un grupo de civiles y otro de combatientes croatas, estos últimos desarmados, se han refugiado tras nuestros vehículos huyendo de combatientes musulmanes. Estos nos exigen la entrega inmediata de todos los croatas o abrirán fuego contra la columna.

C.C.- No tenemos instrucciones al respecto, den media vuelta y abandonen la zona. Repito, no intervengan, den media vuelta y abandonen la zona.

Tte. M.- Informo que si nos retiramos es muy posible que los maten a todos. Envíen refuerzos. Nosotros intentaremos resistir.

C.C.- Negativo, Foxtrot, abandonen la zona y vuelvan al destacamento.

Tte. M.- No podemos retirarnos, envíen refuerzos lo antes posible. Intentaremos negociar con los bosnios.

C.C.- Negativo Foxtrot. Repito que den media vuelta y regresen al destacamento.

Voz anónima.- ¡Y una mierda! De aquí no se va ni Dios.

Tte. M.- Repito que no podemos marcharnos, envíen refuerzos lo antes posible.

C.C.- Foxtrot, espere y permanezca a la escucha.

Durante todo este dialogo, en el interior de los blindados tenían lugar un gran número de comentarios, todos coincidiendo en la negativa a retirarse, ante el temor de que aquellas personas fueran asesinadas. Mientras tanto, transcurrían los cinco minutos que los musulmanes habían dado de plazo para que los españoles entregaran a los croatas, y el Teniente ordenó a los componentes de la columna desplegarse en zafarrancho de combate. A pesar de la potencia de fuego de los españoles –fusiles de asalto, una ametralladora ligera, algunos lanzagranadas (efectivos básicamente contra vehículos) y las ametralladoras pesadas de 12,70 Mm. de los BMR,s- los bosnios poseían un muy superior número de hombres, en una proporción de diez a uno, lanzagranadas RPG-7 –capaces de destrozar un BMR, cuyo blindaje sólo protege contra el fuego de la fusilería- y habían ocupado posiciones muy ventajosas. Aunque se daban cuenta de la aplastante superioridad de los musulmanes, los legionarios reaccionaron con prontitud, desembarcando de los vehículos –en los que permanecieron solamente los Jefes de los mismos para atender las transmisiones, los tiradores de las AMP y los conductores- y preparándose para responder al fuego enemigo.

El conductor del VCZ, el Caballero Legionario Paracaidista de Primera Ferrán, me comentaba, ya en el destacamento, que justo enfrente suyo, a unos ciento cincuenta metros, un “Cisne Negro” le apuntaba directamente con su lanzagranadas, y que en aquellos momentos ni siquiera sentía miedo, sólo pensaba en su mujer y en su hija de dos años, que le esperaban en Madrid. Detrás de él, el Sargento Primero le indicaba al tirador de la ametralladora:

-Merchán, apuntale a aquel del lanzagranadas.

-¿A cual de ellos mi Sargento Primero?- le contesto el paracaidista- Porque tengo a tres apuntándome al vehículo.

Los cinco minutos habían finalizado pero los bosnios no se atrevían a abrir fuego. Una cosa era masacrar a trescientos croatas o disparar un par de veces contra un vehículo de la ONU, cosa que hacían con bastante frecuencia, y otra enzarzarse en un combate en toda regla contra los Cascos Azules. Supongo que el hecho de que fuesen españoles también ayudó, ya que teníamos fama de ser bastante objetivos, y nos llevábamos estupendamente con todas las partes.

Finalmente una pequeña comisión se destacó y estuvo dialogando con los croatas, hasta llegar a un acuerdo. Los musulmanes se incautaron de las armas que los croatas habían abandonado, los combatientes del HVO (Ejercito Croata) se entregarían como prisioneros de guerra, y los civiles quedarían bajo la custodia de los españoles.

El Teniente Monterde había recibido por radio la confirmación de que los refuerzos y una comisión de UNMOS (Observadores Militares de las Naciones Unidas) se dirigían a la zona, por lo que pidió que antes de llevarse a los prisioneros se llevase a cabo un recuento y listado de los mismos, a lo que accedieron los bosnios. Precaución inútil, de los ochenta hombres que se llevaron –eran unos cien cuando comenzó el combate-, al día siguiente, cuando los observadores hicieron el recuento, faltaban quince.

Después de veinticuatro horas en aquella carretera, las autoridades decidieron trasladar a los nuevos refugiados a otra población, controlada por los croatas. Unos minutos para recoger lo imprescindible de sus casas, convenientemente saqueadas, y unos camiones los llevaron a un pueblo cercano, donde se hicieron cargo de ellos.

Aquellos legionarios y paracaidistas, dignos herederos del Cabo Suceso Terreros y los quince legionarios del Blocao de la Muerte, estaban dispuestos a morir por defender a unas personas que no conocían de nada y que ni siquiera eran españoles, pero que les habían pedido ayuda y eso era suficiente. El Teniente Monterde estuvo a punto de ser procesado por haber desobedecido la orden de volver al destacamento, pero la rápida difusión de la noticia por parte de los integrantes de la misión y de sus familiares, consiguió que el proceso fuese sustituido por una condecoración.

La Peque

Fri, 05 Jan 2007 18:40:08 GMT

Continuando con las "biografías" de algunos personajes, no por curiosos menos reales, quiero hablaros hoy de una de las primeras mujeres que ingresó en La Legión. Mi talento como narrador es bastante limitado por lo que me gustaría aclarar que lo que escribo hoy intenta ser contado con el mayor de los respetos, aunque a veces no logre plasmarlo.

Se llamaba Josefa, pero esto no lo supe hasta años después de haberme marchado de Ceuta. Para mí era, y siempre será, “La Peque”.

Todavía recuerdo la primera vez que la vi. Ella estaba en la puerta de la 1ª Cia. y yo me encontraba en la de la 5ª, a unos cincuenta metros. Al mirar en su dirección, vi una figura pequeña, casi diminuta, vestida con un chándal rosa y un pañuelo en la cabeza. En aquella ocasión la tomé por la hija de algún mando que la hubiera llevado de visita. Cierto que me extrañó un poco el detalle del pañuelo, pero muchos de mis compañeros estaban casados con musulmanas, así que lo achaque a un motivo religioso.

Cuando por fin le vi la cara, fue en la Cantina, llamada en otros sitios El Hogar del Soldado. La impresión que me causó fue demoledora, pero al menos tengo la virtud de reaccionar rápido, no como el compañero que venía conmigo y que se quedó mirando con cara de alelado, hasta que un veterano que paso por detrás suya le propino un cogotazo, al tiempo que le decía “Tira pa’lante, cojones…”. Realmente era para quedarse un poco pasmado, al menos la primera vez que la veías y además en aquellas circunstancias.

Poneros en nuestro caso. Tú has visto alguna vez, de lejos, a una persona, de aproximadamente un metro veinte de altura, y unos treinta kilos de peso, vestida con un chándal rosa de niña, con un pañuelo en la cabeza y dentro de un cuartel de La Legión. Lo que tú has podido pensar es que es una cría de visita con su padre, y de pronto te la encuentras en la Cantina, sentada en una silla de esas blancas de plástico, con las piernas colgando porque no llega al suelo, con un botellín de Cruzcampo en la mesa y liándose un porro. Y al verle la cara, te das cuenta de que no le caben más arrugas… ¿Cómo os quedaríais?

Nunca supe la historia real de esta mujer, solamente tuve la certeza de que era la persona que más tiempo llevaba tanto en La Legión como en la IV Bandera. Había muchos rumores aunque el más aceptado era que había llegado al Tercio casi cuando se fundo, ocupando el puesto de cantinera. Con el tiempo, esta figura desapareció y decían algunos que pasó a regentar un burdel, o al menos a actuar como intermediaria entre los “legias” y las chicas. Como ya he comentado en otra ocasión, a veces los legionarios pasaban meses sin bajar a Ceuta, y las mujeres no subían solas hasta el cuartel, así que alguien se encargaba de bajar, concertar, subir, etc… Algunos llegaron a decir que había sido amante del Teniente Coronel Millán Astray, pero eso es algo que nadie puede asegurar. como en

Lo que sí sé es lo que me contó un hombre que conocí en Sevilla, en la Hermandad de Antiguos Caballeros Legionarios:

Cierto día que fui a Sevilla con mi hermanito pequeño entramos en la H.A.C.L., para saciar nuestra sed. El hombre que estaba en la barra me pregunto si era legionario y le conteste que sí, que estaba destinado en la IV Bandera. Al camarero se le iluminaron los ojos y llamó a un señor de unos ochenta años que estaba al lado y le dijo “Mira Antonio, este chaval también está en la Cuarta.” El hombre se acerco a nosotros y me contó que él había estado destinado en mi Bandera, pero cuando estaba en pleno desierto del Sahara. Ya en conversación me pregunto por varios mandos y compañeros de su época, añadiendo la coletilla de “ya estarán muertos, seguramente”. De algunos pude darle cuenta pero la mayoría me eran desconocidos. Al final y sin mucha esperanza me preguntó “¿Y la Peque? A ella ni la habrás conocido, ¿verdad?” “¿La Peque?”, contesté, “Esa nos entierra a todos. Allí la tiene usted, poniéndose hasta arriba de cerveza y con una maestría pa’ liarse los porros, que ya quisiera más de uno.” El hombre se echo a reír y me dijo “A la Peque la recuerdo yo, en plena Guerra Civil, avanzando con nosotros en los asaltos, vestida con el uniforme, como uno más”. Y esto me lo creo, porque una de las misiones que realizaron estas mujeres, las cantineras, fue la de atender a los heridos en las batallas –muchas veces durante el transcurso de la misma-, aunque no era su misión. No es de extrañar que contasen siempre con el respeto de los hombres.

Cuando yo llegué al Tercio, La Peque estaba ya muy mayor, e incapacitada para vivir sola. Hasta hacía poco tiempo había estado habitando una casita a las afueras del Acuartelamiento pero una grave enfermedad dejó claro que necesitaba atención continua, por lo que fue trasladada y alojada en la furrielería de la 1ª Cia. quedando el Cabo furriel encargado de cuidarla, lo cual no era nada fácil debido al genio de la interesada.

Continuará…

El blocao "El malo" o "De la muerte"

Tue, 26 Dec 2006 18:52:46 GMT

1921, Melilla, la ciudad esta jalonada de blocaos, o posiciones defensivas, ocupadas mayormente por legionarios. Estas posiciones son en muchos casos, simples techados de chapa fortificados con alambradas y sacos terreros. Los ocupantes -aproximadamente unos veinte o treinta hombres- permanecen en estos puestos durante uno o dos días, sufriendo las altas temperaturas diarias, y las heladas nocturnas, además de los ataques de los árabes. Tratándose de uno de los peores destinos, generalmente se destina a ellos a los miembros del Batallón Disciplinario, o Batallón de Castigo.

El catorce de septiembre, el blocao de Dar Hamed conocido como “El Malo” informa que están siendo objeto de un fuerte ataque por parte de los rifeños, y solicitan refuerzos para mantener la posición. El teniente de La Legión que ocupa el puesto principal solicita permiso para acudir con sus hombres en su apoyo, pero le es denegado. Se prepara una fuerte ofensiva y son necesarios todos los efectivos. Tras mucho insistir, le autorizan a enviar un pelotón. Se piden voluntarios y todos los legionarios dan un paso al frente. Finalmente son elegidos el Legionario de Primera Suceso Terrero y otros quince Caballeros Legionarios.

Uno de los legionarios, antes de salir, se dirige a su teniente y entregándole el sobre con la paga, unas doscientas cincuenta pesetas, le dice: “Mi teniente, como a mí esto ya no me va a hacer falta, déselo usted a Caritas, o a cualquier otra obra de caridad”.

Estos hombres saben que van a una muerte casi segura, aún así, quieren acudir en ayuda de sus compañeros.

Cuando alcanzan el blocao se encuentran con que está completamente rodeado por los árabes, y tienen que pelear para poder entrar en él. Al atravesar las alambradas ya tienen dos heridos. El panorama dentro es desolador. El oficial ha muerto y el suboficial está herido grave. La mayoría de los defensores también están heridos. Los ataques persisten y el suboficial muere, quedando el Legionario de Primera al mando de la posición. Cuando la situación se hace insoportable, Suceso Terrero envía a dos hombres –un legionario y un soldado del Batallón Disciplinario- a pedir ayuda, mientras ellos intentarán resistir.

Durante la noche, las fuerzas enemigas sitúan un cañón a poco más de cien metros del blocao, y hacia las tres y media de la mañana abren fuego sobre éste, arrasándolo completamente. No hay supervivientes.

Es la primera vez que una posición defendida por legionarios cae en manos del enemigo, y solamente después de que todos sus defensores hayan muerto.

El espíritu de Compañerismo:

“Con el sagrado juramento

de no abandonar jamás a un hombre en el campo

hasta perecer todos.”

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